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“A mente não é uma vasilha para ser enchida, mas um  fogo  para ser acendido.”

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( Plutarco )

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Testemunhei de perto e de um modo bem geral as previsões de pauta da imprensa para os dias que sucederam a morte de Michael Jackson: o principal palpite era a confusão a respeito dos ingressos vendidos para a turnê do cantor em Londres. Como seria feita a devolução? E os tumultos? E os protestos?

A cena que você vê acima se repete em várias partes do mundo, há cinco dias. O flagrante que trago foi feito na Paulista, na fria tarde do último domingo. Representa uma homenagem coletiva ao Rei do Pop, feita por gente triste com a perda de um mito; uma gente ao mesmo tempo feliz por poder mostrar, enfim, a importância que o astro teve em suas vidas.

Ninguém quer saber, no mundo todo, dos defeitos de Michael Jackson. Dos 7 aos 70, quem sentiu a morte do ídolo quer mais é dançar, especialmente a comunidade negra americana, para quem Michael criou uma estética, uma dança, uma arte que não passa. E um orgulho que a opinião pública queria, mas não pôde destruir.

A mídia e seus pensadores, por sua vez, tendo passado décadas se preocupando com a cor da pele e o nariz de Michael Jackson e sem entender o sentimento de milhões, não foi capaz de prever novamente o fenômeno: as portas dos organizadores estão abertas e o dinheiro está lá para quem quiser pegar de volta, mas o diabo é achar alguém que queira devolver seu ingresso histórico… será mais uma relíquia que denota a imprevisibilidade do Gênio, quem tem direito a isso não quer abrir mão.

De Hurricane, o preto ladrão e assassino, passando por Mike Tyson, o animal estuprador e terminando em MJ, o monstro que comia criancinhas (essa nem é nova, hein?), tudo que a elite de uma sociedade branca, racista e covarde quer é estigmatizar a personalidade desses negros fantásticos e seus biotipos maravilhosos.

É questão de preservar a cultura do bastardo cagão que não sai de casa desarmado.

Mas os medíocres compram essas histórias e as tomam como verdade de imediato, não só nos states, mas aqui e em qualquer lugar do mundo onde impera a vergonha de se sentir humano. Durante muitos anos deu certo, mas como calar agora a voz de um povo que sente saudades e se sente órfão? Como engolir o fato que o Tempo perdoa o Artista, na medida em que sua arte se imortaliza e os tabus de uma sociedade vão ruindo? Como engolir?

Neste domingo engoliram, eu vi de perto. A CET não liberou a faixinha de trânsito que o PSTU arrenda, nem para a galera dançar; a Prefeitura não ajudou em nada, nem liberou um som decente pra rapaziada.

Então chegaram aqueles índios da Tribo Paulistana com seus instrumentos de sopro e seu visual trancedental: nem conseguiram começar a tocar. Mães, avós e filhos, todos vestidos ao estilo Jackson, cercaram a menor das minorias ali presente e argumentaram: cinco minutos de pero que si, pero que no e o amplificador do cacique estava alugado, por 300 contos.

Ao lado do vão do MASP, Thriller começou a ecoar, para o delírio dos que velam pela memória do que viveram; alguns índios com cabelos moicanos e braços cruzados demonstravam, através de suas expressões faciais, todo seu arrependimento, é bem verdade. Mas quando a alegria tomava conta da calçada, acabou a força do gerador do aparelho, gerador movido à gasolina… decepção coletiva, choro. O cacique, então, se rendeu à cena, pegou um táxi e foi comprar combustível, quase comovido.

Meia hora depois recomeçava a festa ao ar livre, agora em definitivo e pegando fogo. Mais e mais gente se juntava para aplaudir, enquanto carros e motos passavam buzinando, agradecidos por poderem ouvir Billie Jean coreografado mais uma vez, bem naquele momento.

Emocionado, o povo ali não se conteve: e era só o sinal de pedestres da Paulista ficar verde que a invasão começava, com gente de todas as idades se apresentando para câmeras e para-brisas. Uma loucura contagiante que levou ao desespero o único amarelinho designado para coordenar a manifestação.

Os imbecis, no entanto, também sobrevivem, para o equilibrio do mundo. Parece uma coisa lógica para O Sacana que nos criou querer ver gente boa e má distribuida em todos os cantos. Homens e vermes no mesmo ecossistema, como diria Mano Brown. A prova disso vocês verão analisando a qualidade dos comentários deste post…

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